Talvez o melhor das férias transatlânticas. Uma praia inesquecível e as bonecas.
O verdadeiro Haiti ficou para lá das areias privadas. Adivinhou-se a luta de um povo pelas explicações dadas, depois de anos de conflitos mais ou menos documentados nos media ocidentais. O confronto directo de dois mundos incomoda como um murro no estômago.
Vir embora com uma sensação mista de êxtase e vergonha. E continuar viagem...
Sábado, 25 de Agosto.
Foi também a nossa festa de fim de férias.
E foi uma festa com direito a tudo, desde mergulhos revigorantes nas águas geladas e livres de químicos da piscina dos avós a boa comida e muitos bebés (e para o ano teremos mais um bebé connosco ;)
Para os pais: aqui há outra fotografia. Docinha, docinha.
Nasceu!!
Foi no dia 17, à hora do jantar.
Nós estávamos lá para o ver. Aliás, fomos os primeiros! :)
Tenho agora dois afilhados, dois leões de Agosto, separados por 5 anos e 16 dias. E alguns quilómetros, que terei que eliminar um destes dias...
Fomos passear à Serra e nadámos no rio e no mar.
Voltar sempre aos sítios de infância. A lugares com histórias, a deles e a nossa. Revisitar memórias. Ainda que estas nos lembrem que já não as podemos partilhar com alguns dos protagonistas.
Espantar a nostalgia, esquecer a tristeza.
Continuar deslumbrada com as paisagens mais agrestes, tentar adivinhar quando cai aquela ou a outra rocha, há tanto tempo em equilibradas esculturas, adivinhar os ciclos de gelo, cumprimentar os rios irmãos, pensar que da próxima vez a descida deverá ser pela outra encosta, desaguar na minha serra.
Ficou prometido, segue-se o Colcurinho, a Mata da Margaraça e a Fraga da Pena.
Voltar sempre onde só se foi feliz.
No sudoeste alentejano e na costa vicentina não se repetem as praias. Uma de manhã, outra à tarde. Amanhã procuramos mais. Poderemos mesmo voltar a pé para a tenda, a lua tem luz que chegue. E seguimos o som abafado dos chocalhos. Os ruídos alheios calam-se em chão de pedra. Amanhã há mais mar.
Regressar. Retomar esta rotina, esta nova maneira de registar a vida.
Por enquanto, os registos da outra viagem ficam por fazer. Apetece-me outra coisa... Publicar o post mais esperado de Agosto!
Um cão pisteiro inglês.
- E o que faz a diferença entre um cão pisteiro português e um inglês?
- Nada, só o tipo de treino e a qualidade é que podem ser diferentes.
in Público
Nada, portanto.
[...]
Ele o blasfemo, um lambaz precoce
na casaca, chapéu, calção, sapato,
porém de um olho tão sagaz, tão vivo,
que por fora está vendo o que sois dentro;
que a todos vos chamou burros de casta
(e não se enganou, o pérfido!) e acrescenta
que quase todos sois filhos da puta.
Ainda o ladrão diz mais, diz que sois tolos;
até parece que convosco vive,
pois barrascos vos chama à boca cheia;
dos nossos podres, e dos podres todos,
tem um registo universal o monstro.
Não saberá pregar, mas sabe os nomes
das putas e coirões assinaladas
que dos confins do lusitano império
vão por membros e membros repassadas
do hospital esfaimado ao cemitério.
Vai com ar austero e bordão na dextra,
com sapato lambão pisando as ruas,
cura de aldeia na figura e traje,
e no esguio chapéu sebastianista;
porém ronha até ali! Bispando ao longe
um membro fêmea das famílias nossas,
de urso felpudo com um gibão vestido,
e por cima um filó bordado e fino,
que cobre e descobre o seio e as mamas,
de roxos lírios caça pouco avara,
ou, falemos mais claro, um vestidinho
que, entre as pernas metido, à proa mostra
da pentelheira cabeluda a sombra,
e da popa, ou do cu divide o rego,
acotovela, com risinho amargo,
algum da súcia sempiterna dele,
e diz com aquela voz (sátira e raio)
- Como vai grave a Cónega Fulana?
[...]
Padre José Agostinho de Macedo
Excerto do canto terceiro de Os Burros.
Pixies - Doolittle (4AD, 1989)
"We dealt with a couple major labels in North America. In Europe, we exclusively dealt with independent labels. What's the difference? I don't know. Basically a record company dude is a record company dude. Those fuckers were just a pain in the ass."
Frank Black, aqui.
"P'ra que o dia fosse enorme,
bastava
toda a ternura que olhava
nos olhos de minha Mãe."
Sebastião da Gama (excerto)
Parabéns!
Era uma vez um Cabeça de Melancia
que todo o dia se sentava absorto
desejando estar morto.
Mas com as coisas que desejamos
precisamos ter cautela.
O último som que ele ouviu
foi o de uma esborrachadela.
Tim Burton
Cabeça de Melancia in A Morte Melancólica do Rapaz Ostra & Outras Estórias, traduzido do original por Margarida Vale de Gato, Errata Edições.
Mamã, quero fazer um casulo...
Assim com tábuas...
Para me transformar em borboleta!
Mamã, sabes, é que eu queria tanto voar...
...
Mamã, como é que se vira?
- O quê, no carro?
Não, as borboletas!
A Adriana faz hoje 5 anos. Uma mão cheia de anos a encantar-nos!
